Et vous, le connaissez-vous ? Mastoc, c’est le mot que je cherchais pour décrire sa poésie. Et je ne suis pas la seule de cet avis. Édouard Glissant, dans la préface de L’homme rapaillé, écrit : « Ce n’est pas fréquent d’aborder une tornade. Un grand corps bourré de grosses paroles qui tonnent, vous avez beau dire que les cyclones vous connaissez (…) quand vous rencontrez une tornade en forme de poète, vous n’avez pour autant pas le réflexe de vous préparez à un tel débordement ». Vous le devinez, cet homme a eu la vie tourmentée, jusqu’à l’emprisonnement en 1970 par suite des évènements que vous connaissez sûrement déjà, à cause de ses allégeances politiques et de son association avec le MDPPQ (Mouvement des Prisonniers Politique du Québec).

Mais Miron descend plus loin en lui-même ; l’amour est son cheval − cheval de trait, de bataille. Il aborde des sujets classiques avec une force de frappe rare et surprenante pour son époque. Le titre de son principal recueil L’homme rapaillé (1970 et reparution en 1999) le dit si bien : tout de lui en un seul recueil. Toutefois, dans l’édition de 1999 parue chez Gallimard, les deux dernières sections (soit ses poèmes d’allégeance politique) ne sont pas éditées, sans doute afin d’enlever le poids d’une certaine historicité et de circonstances qui ont pesé sur l’œuvre du poète.

Son livre avec des titres comme Mon bel amour, Ce corps noueux, Corole ô fleur, Ma désolée sereine, La marche à l’amour et Self defence nous fait voyager de son cœur aux rues et aux nuits de Montréal. « Et sous la grosse parole soudain vous entendez la voix qui murmure, le murmure ne rend pas mieux que la parole. » Édouard Glissant

Je ne vous en dirai pas plus long sur Gaston Miron qui mérite d’être lu et a droit à toute notre attention, ne serait-ce que pour connaître un pan de notre histoire et de notre langue. Voici deux de ses poèmes.

Déclaration

Je suis seule comme le vert des collines au loin

Je suis crotté et dégoutant devant les portes

Les yeux crevés comme des œufs pas beaux à voir

Et le corps écumant et fétide de souffrance

Je n’ai pas eu de chance dans la baraque de vie

Je n’ai connu que de faux aveux de biais le pire

Je veux abdiquer jusqu’à la corde usée de l’âme

Je veux perdre la mémoire à fond d’écrou

L’automne est revenue je me souviens presque encore

On a préparé les niches pour les chiens pas vrai

Mais à moi, à mon amour, à mon mal gênant

On ouvrit les portes pour dehors

Or dans ce monde d’où je ne sortirai bondieu

Que pour payer mon dû, et où je suis giguer déjà

Fais comme un rat par toutes les raisons de vivre

Hommes, chers hommes, je vous remets volontiers

          1-ma condition d’homme

          2-je m’étends par terre

Dans ce monde où il semble meilleur

Être chien qu’être homme

Mon bel amour

Mon bel amour navigateur

Mains ouvertes sur les songes

Tu sais la carte de mon cœur

Les jeux qui te prolongent

Et la lumière chantée de ton âme

Qui ne devine ensemble

Tout le silence les yeux poreux

Ce qu’il nous faut traverser le pied secret

Ce qu’il nous faut écouter

L’oreille comme un coquillage

Dans quel pays du bleu

Amour émoi dans l’octave du don

Sur la jetée de la nuit

Je saurai ma présente

D’un vœu à l’azur ton mystère

Déchiré d’un espace rouge-gorge

Alain Grandbois (1900-1975) poète Québécois

Grand voyageur et passionné de lectures étrangères, il signe  Marco Polo (1942) et Avant le chaos (1945). Mais son recueil le plus connu sera sans doute Les îles de la nuit (1944).  Suivront Rivages de l’homme (1948)  et L’Étoile pourpre (1957). Dans son recueil Les îles de la nuit, on le dit au summum de son art. Il s’agit d’une longue allégorie où se mêlent les forces physiques et psychiques, naturelles et cosmiques. Son thème :  le voyage intérieur et spirituel que l’auteur entreprend pour découvrir et explorer son royaume intime et celui du monde. Presqu’à chaque poème reviennent ces symboles, la Femme inaccessible, le Passé mensonger, la Mémoire source d’erreurs, la Solitude, solution et en même temps long cri de détresse, la Mort en tant que  délivrance et fin de la douleur. Comme le dit si bien en préface Jacques Breault : […] il s’agit ici de reconnaître ce maître des rivages, ce passeur d’ombre et de solitude, sous les étoiles toujours qu’il regardait, comme à jamais fondues au  rouge incendiaire de la poésie. Alain Grandbois, capitaine au long cours, sorcier des brumes et des temps obscures, mais aussi lumière du siècle… des lieux transversaux et indirects qui, de l’amour à l’abandon, de l’angoisse à l’euphorie, viennent donner à nos lettres une présence d’air et de souffle, une autre aspiration conduisant toujours à des cieux ardents, en route vers l’absolu.

Le moins qu’on puisse dire de Grandbois est qu’il est en quête d’absolu et de vastitude et qu’il parcourt avec rigueur et fidélité les dédales de son univers.

Je vous propose aujourd’hui un petit jeu… Je vous livre un poème de Grandbois et vous écrivez l’inverse des éléments de chaque phrase. J’appelle ça l’écriture à l’envers.  Il faut bien sûr laisser aller son inconscient et construire des images poétiques. Vous êtes prêts ?

Avec ta robe sur le rocher comme

une aile blanche

Des gouttes au creux de ta main comme

une blessure fraîche

Et toi riant la tête renversée comme un

enfant seul

Avec tes pieds faibles et nus sur la dure

force du rocher

Et tes bras qui t’entourent d’éclairs

nonchalants

Et ton genou rond comme l’île de mon

enfance

Avec tes jeunes seins qu’un chant muet

soulève pour une vaine allégresse

Et les courbes de ton corps plongeant

toutes vers ton frêle secret

Et ce pur mystère que ton sang guette

pour des nuits futures

Ô toi pareille à un rêve déjà perdu

Ô toi pareille à une fiancée morte

Ô toi mortel instant de l’éternel fleuve

Laisse-moi seulement fermer mes yeux

Laisse-moi seulement poser les paumes

De mes mains sur mes paupières

Laisse-moi ne plus te voir

Pour ne pas voir dans l’épaisseur des ombres

Lentement s’entrouvrir et tourner

Les lourdes portes de l’oubli.

Voici ma version à moi :

Sans ma robe dans l’eau

comme une griffe noire

Des chutes sous tes pieds

comme une  blessure morte

Et moi pleurant toute recroquevillée

Une adulte parmi tant d’autres

Avec tes mains fortes et gantées

sur la douce face des galets

Et tes jambes étendues qui s’ouvre de ciel

tranquille et courageux

Et ton coude pointu comme le continent

de ma vieillesse

Sans tes vieux dehors qu’un silence exubérant

repose contre une profonde tristesse

Et les droites de ton esprit remontant

toutes vers ton robuste savoir

Et cette impure évidence que ta lymphe oublie

pour les jours présents

Ô moi autre cauchemar déjà

Ô moi autre pucelle vivante

Ô moi éternel lointain de la mortelle rivière

Ne te laisse pas ouvrir les oreilles

Ne te laisse pas enlever les bras

sur tes vues intérieures

Ne te laisse pas ne plus me voir

Pour regarder dans la légèreté de la lumière

Vite se refermer et retourner

les portes sublimes du savoir.

Je me présente à vous en tant qu’artiste multidisciplinaire. Je touche surtout à la peinture et à l`écriture – dont la poésie. Chaque mois, je vous reviendrai avec un poète connu ou inconnu, québécois ou autre, avec aussi un poème de mon cru, en rapport ou non avec le dit poète.

Aujourd’hui, je viens de refermer le recueil « Les Contemplations » (1856) de Victor Hugo. Vous vous dites peut-être que cet auteur très connu et encensé des millions de fois par la critique n’a plus rien à rendre. Mais son œuvre colossale, voire titanesque, mérite bien notre lecture… encore.  C’est lui le grand interprète d’un mouvement qui révolutionnera le monde artistique et la manière de vivre des Français: le romantisme. Une façon d’écrire qui fit prévaloir le sentiment sur la raison, le rêve sur la réalité et l’imaginaire sur le sens critique.

Hugo donne aussi dans le théâtre, la politique et la philosophie. Il signe entre autres Notre-Dame de Paris (1831) et Les misérables (1862). Dans Les Contemplations, recueil écrit quelques années après la mort de sa fille aînée Léopoldine (1843), le thème presque entier tourne autour de la mélancolie : très beau livre où transparaît la mémoire d’une âme.

Critiqué, mal jugé ou pas, Victor Hugo demeure cependant un incontournable monument artistique que je salue très bas.

En terminant, voici un petit poème loin du génie de Victor Hugo, mais ayant un point en commun : l’amour de la nature.

Jaillissement vert des saules pleureurs

à l’ombre de l’eau

Chaloupe nonchalante

au miroir du ruisseau

Dans l’air, le pollen danse

La légèreté et les gouttes de soleil

éclatent leur limpidité

La blondeur échevelée d’un enfant à sa barque…

Et moi

dans les mousses soyeuses du sous-bois

je sens les mille et un parfums

de ce tableau champêtre